О тщете
Ну луна (или солнце), ну светит...
Ну весна (или осень) - неважно...
Для чего есть поэты на свете?
Чтобы пачкать лист чистый бумажный.
Прежде было полно нищих бардов,
Страж приставлен был к каждому лорду,
Чтоб казённой совать алебардой
В персональную бардову морду.
Тут редактор, как жаба на грядке,
Вас глотает уже на подлёте...
Кучу денег срубить - это вряд ли,
Хорошо, если душу спасёте.
Что придумаешь - всё уже было,
Не понравлюсь, увы, не прославлюсь...
Чем бумаги - куплю лучше мыла,
Веник, пива и в баню отправлюсь.
