О тщете

Ну луна (или солнце), ну светит...

Ну весна (или осень) - неважно...

Для чего есть поэты на свете?

Чтобы пачкать лист чистый бумажный.

 

Прежде было полно нищих бардов,

Страж приставлен был к каждому лорду,

Чтоб казённой совать алебардой

В персональную бардову морду.

 

Тут редактор, как жаба на грядке,

Вас глотает уже на подлёте...

Кучу денег срубить - это вряд ли,

Хорошо, если душу спасёте.

 

Что придумаешь - всё уже было,

Не понравлюсь, увы, не прославлюсь...

Чем бумаги - куплю лучше мыла,

Веник, пива и в баню отправлюсь.