О без вести пропавших...

С утра, когда пройдёшься по росе,

и оглянёшься – видишь, след оставил...

Мы, вроде – умираем, но не все.

Бывает так – что “без вести пропали”...

 

Поднялось солнце,

высохла роса...

И что ты шёл – приметы не осталось.

Когда-то женщина – проплакала глаза...

Ждала...

Ждала...

Ей даже “похоронки не досталось”...

 

С утра, в июне,

выйду – по росе...

Пройдусь,

и оглянусь на след “тропинки” влажной.

И верю – это шли за мною все,

кто “без вести пропал” однажды...

 

И я сижу, со всеми ими здесь...

Под мирным небом, у опушки леса.

И говорю им – вы, ребята, есть !

Вот я вас помню –

мы сидим,

и молча курим вместе...

*+*