Мученик творчества

Мороз и солнце, день чудесный…

Приют певца сырой и тесный… –

В своей каморке одноместной

Поэт пытался рифмовать.

Я не старик, я ворон местный…

Мне скучно, бес мой, грустно, бес мой…

Терзался, путь свершая крестный:

– Где мог я это всё читать?!

 

Стих выходил какой-то пресный,

Вторичный и тяжеловесный,

А кот с ухмылкой неуместной

Смотрел глумливо свысока.

И вывод был совсем нелестный:

– Так и помру я неизвестный!

И сам балбес, и стих балбесный!! –

Сказал и дал коту пинка.

 

А кот, он хоть и бессловесный, –

Не беззащитный! – по отвесной

Стене взлетел, (он знал, что честный,

Ни в чём таком не виноват!)

И сверху барельеф прелестный,

(Но мраморный, а не древесный)

Обрушил. Понял люд окрестный –

Поэту вышел шах и мат…

 

P.S. С тех пор, как приключилось это,

Поэт не знал зимы и лета,

Кот в рот ему совал котлеты,

Он не вставал – стихи кропал.

Френолог был, сказал резонно:

– Вот тут вот – творческая зона.

Пробился рог как у бизона, –

Тотчас возрос потенциал.