Мученик творчества
Мороз и солнце, день чудесный…
Приют певца сырой и тесный… –
В своей каморке одноместной
Поэт пытался рифмовать.
Я не старик, я ворон местный…
Мне скучно, бес мой, грустно, бес мой…
Терзался, путь свершая крестный:
– Где мог я это всё читать?!
Стих выходил какой-то пресный,
Вторичный и тяжеловесный,
А кот с ухмылкой неуместной
Смотрел глумливо свысока.
И вывод был совсем нелестный:
– Так и помру я неизвестный!
И сам балбес, и стих балбесный!! –
Сказал и дал коту пинка.
А кот, он хоть и бессловесный, –
Не беззащитный! – по отвесной
Стене взлетел, (он знал, что честный,
Ни в чём таком не виноват!)
И сверху барельеф прелестный,
(Но мраморный, а не древесный)
Обрушил. Понял люд окрестный –
Поэту вышел шах и мат…
P.S. С тех пор, как приключилось это,
Поэт не знал зимы и лета,
Кот в рот ему совал котлеты,
Он не вставал – стихи кропал.
Френолог был, сказал резонно:
– Вот тут вот – творческая зона.
Пробился рог как у бизона, –
Тотчас возрос потенциал.
