он будет тебе писать...

Он будет тебе писать. Ты не улыбнешься на его "доброе утро", не засияешь от "как дела". Он будет тебе звонить. Ты не вывернешь наизнанку сумку, чтоб найти телефон; ты прибавишь громкости Сплину и закроешь свои глаза.

 

Он предложит тебя подвести. Но ты точно возьмешь такси. Он скажет: "давай я приеду?", но ты ответишь, что давно уж в пути.

 

Он будет смотреть на тебя, как на величайшее произведение искусства, будет боготворить твой изящный стан. Ты, в свою очередь, уже давным давно разгадав его чувства, будешь каждый раз отводить глаза, чтобы не было разговоров столь серьезных на тему "вас", чтоб подольше тянуть резину [но когда-то всё ж дать отказ].

 

Он проводит тебя до дома и галантно откроет дверь. Будет делать так, как ты всю жизнь мечтала, но нужно ль это тебе теперь? Ты замечаешь его волненье, ты понимаешь, что он влюблен и жалеешь, что не встретились вы в середине лучших времён:

Он не станет антибиотиком, не поцарапает душу так, чтоб захотелось скорее сдохнуть, но вспоминать, вспоминать, вспоминать!!

Не приснится тебе средь ночи, ты не будешь по нём страдать, не посвятишь ты ему ни строчки, не захочешь ему обо всем рассказать.

 

Хлопнув дверью на тяжком вздохе, избегая ненужных слов: он ведь ждал, что ты пригласишь на кофе; ты - желала ему добрых снов.