Исповедь шута

Сложнее, сложнее — закутаться в шелк из строк.

Чернильные реки потоком по тонким венам.

Вина для веселья всего на один глоток,

Но так, чтобы море вдруг стало мне по колено.

И спрятать за буквами горечь и злую соль,

С глумливой усмешкой набряцаться бубенцами.

Шута не родна мне ни шкура, ни даже роль.

Кого удивишь теперь робкими чудесами.

Все шутки избиты, затерты как старый плюш.

И голову с плеч, и тетради все - бросить в топку.

За строками — ноль, просто некто из мертвых душ.

Из тех, за кого не налита с прощаньем стопка.