Исповедь шута
Сложнее, сложнее — закутаться в шелк из строк.
Чернильные реки потоком по тонким венам.
Вина для веселья всего на один глоток,
Но так, чтобы море вдруг стало мне по колено.
И спрятать за буквами горечь и злую соль,
С глумливой усмешкой набряцаться бубенцами.
Шута не родна мне ни шкура, ни даже роль.
Кого удивишь теперь робкими чудесами.
Все шутки избиты, затерты как старый плюш.
И голову с плеч, и тетради все - бросить в топку.
За строками — ноль, просто некто из мертвых душ.
Из тех, за кого не налита с прощаньем стопка.
