Мой Китеж

На пруду у мостков даже удочку не закинешь —

зацвело, водомерки уснули без задних лап.

Но златится на дне мой блаженный июльский Китеж

с голубыми стрекозами в солнечных куполах.

 

На просёлке колотит по пыли хвостом Чернушка —

хромоногий брехун, подобревший под старость чёрт...

А у лета ведь тоже бывает, представь, макушка —

светло-русая (просто седые дожди не в счёт).

 

У дороги на самой жаре (и смотреть-то сладко)

красноглазо и дымчато, как на заре туман,

поспевает малина, печали моей заплатка.

От распаренной мяты полуденный ветер пьян.

 

Наберёшь этих ягод пригоршню и ешь с ладони.

И звенит... паутина на стебле? в цветке роса?

Обернёшься и видишь: прозрачный в далёком звоне

упирается Китеж соборами в небеса...