Говорят, на черемухе первые почки набухли

Так томительны дни. Убегает зима в просторечьи

Чуть живых на промерзшей земле ручейков.

Щебет птиц удивляет. Они возродились беспечно.

Только дом мой к приему веселых гостей не готов.

 

Говорят, на черемухе первые почки набухли -

Только радость весенняя эта – сейчас не моя.

Дальний поезда шум, как туман, проникает мне в уши –

Только мимо сознания – все, что не ты и не я.

 

Голоса, звон случайно разбитой бутылки.

Над раскрытым окном первый бархатный шмель пролетел.

Как светло… Ну а я собираю осколки

Той души, что рассвет до конца отравить не успел.

 

Запоздалое эхо. Обманны все весны былые.

Что со мной? Звездопад вешних лет ведь уже так далек.

На закрытом окне дремлют времени стрелки немые,

И в беспамятстве замер забытый хозяйкой цветок.