Это что-то другое...

Это даже не боль — это что-то, наверно, другое,

это высшая степень надлома... Бездомный Адам

схоронил свою Еву... Высоковольтной дугою

скорбь искрится по сорванным мглой проводам...

 

Это даже не скорбь — это что-то, наверно, другое,

ты сверкающим днём погружалась в кромешную тьму...

В полыхающей выси парило вселенское горе,

а природа вертела весенней страды кутерьму.

 

Это даже не горе, а что-то, наверно, другое,

горький плод осознанья и прежде неведомый страх —

нет, не смерти своей — я сочту ее вестью благою, —

но боязнь разминуться с тобой в запредельных мирах...

 

Это даже не смерть, это что-то, наверно, другое,

ибо комья земли и сверкающий глянцем гранит —

скрыли вовсе не ту, что когда-то своею любовью

согревала меня в темноте,— и поныне хранит...

 

15.02.2010 — 15.02.2017