В метель
В метель сквозь ночь, где чьи-то лица,
печальный образуя круг,
по памяти кружат как птицы,
что собираются на юг.
В смятении их суматошном
мне кажется, что слышу я,
как осторожно и тревожно
они с собой зовут меня.
Я не готов. Простите, птицы!
Мне б здесь побыть ещё чуток.
Не повторить, а насладиться
зовущим запахом дорог,
трепещущим листом последним,
снежинкой, тающей в руке,
прохладным ветром утром летним
с туманом зыбким на реке.
Тогда, быть может, кто-то свыше
прощением благословит.
Не торопите, дайте выждать.
И снег,
не падая,
кружит…
