Л. Губанову

Тень скользит по стене,
                                        тень ложится на письменный стол.
Ночь. Москва.
                         И горят фонари в тишине переулка.
Докурив, ты к ночному окну,
                                               не спеша, подошёл,
Бросив в банку истлевшую
                                             мякоть слепого окурка.
За окном первый снег,
                                      как младенец, беспечен и чист.
Скучный город на белом
                                          как будто бы преобразился.
В одиночестве, сорванный осенью,
                                                           кружится лист.
Пой, поэт, и живи,
                              если с жизнью ещё не простился.
Уходящая осень
                            с заплаканным детским лицом...
Ты читал ей стихи,
                                несмотря на чужие запреты.
День. Сентябрь. На Хованском
                                                     стою я под тёплым дождём -
Веселитесь, глупцы,
                                   от бессилия плачьте, поэты!
Тень скользит по стене,
                                        тень ложится на письменный стол.
Осень. Ночь.
                      И горят фонари в тишине переулка.
Докурив, я к ночному окну,
                                             как и ты, подошёл,
Бросив в банку истлевшую
                                             мякоть слепого окурка.