натюрморт
я выхожу во двор и все плывет.
всему виной не спирт, но близорукость.
немного страха прибавляет гололед,
еще немного - собственная глупость.
и я иду в февральский натюрморт,
что проступает между урбан-спэйсом
и тем пространством, что курорт
для тех, кто прибыл первым рейсом.
иду и вижу, как в ночной тиши
не могут все никак остановиться
разрозненные емкости души -
различные расплывчатые лица.
здесь каждый куст на что-то обречен,
судьба гоняет всех от мала до велика,
но я иду, как будто не при чем,
как будто я не Эвридика.
как-будто меня все-таки спасут,
и книжка завершится хэппи-эндом,
и это будет правда, не абсурд,
не байки и не мифы, не легенды.
но вот опять ты обернулся посмотреть,
и Леонидов начал петь про фатум.
людская плоть, земная твердь,
очередной шедевр не напечатан.
