Рыбалка

Костер трещит, выстреливая искры.

Поленья раскалились докрасна.

Их покрывает пепла седина

И осыпается. Непостижимо быстро

Закончилась последняя канистра,

А вместе с ней – воздействие вина.

 

Притихшая компания скучает.

Неважный нынче вышел файф-о-клок –

Тренога, закопчённый котелок…

Осипший Гога морщится печально:

«Ну, если нет вина, то выпьем чаю…

С ободранной овцы – хоть шерсти клок…».

 

С реки подуло. Томочка и Софка

В порывах ветра ёжатся слегка –

Озябли спины, горячо щекам,

Песок сырой, но плавятся кроссовки.

Да, это вам не клубные тусовки,

А скромная стоянка рыбака…

 

«Какая скука… Вроде, брали много…

А может, поиграем в города?

Москва-Архангельск-Курск-Караганда…», –

Невозмутимо продолжает Гога.

Кирилл ворчит: «Ну, ты дурак, ей-богу…

Иди в моторке поищи, балда!».

 

Фонарик взяв, балбес уходит к лодке.

Кирилл глядит на обух топора –

Топор мерцает бликами костра…

И вот из тьмы вещает Гоги глотка:

«Ого, ребята, у него здесь водка!

И очень много рыбы! И икра!».

 

Зарубленный рыбак уж час как помер –

В речной песок глядят его глаза.

А у костра не молкнут голоса:

«Тамбов!», «Воронеж!», «Как его… Житомир!».

Кирилл галантно подливает Томе,

И искры улетают в небеса.