Ко смерти моего отца
Игра судьбы. Сейчас во мне раздолье,
раздолье тьмы, дыра во весь мой рост.
И каждый миг - на рану эту солью -
и каждый миг все меньше к небу мост.
Мне сорок дней придется слышать голос,
ему придется снова говорить.
Сегодня я не знаю, есть ли возраст
у боли, что во мне впредь будет жить.
Как страшно просыпаться от звонка,
тревожного, холодного, как иней.
И словно льдом теперь мои глаза
покрыты. Даже яду мне не выпить.
Игра момента. Мат для короля.
Квадратом пешки замкнута доска.
А помнишь, папа, как я на тебя
кричала и ругалась? И тоска
сейчас во мне ругается, кричит
за то, что я не в силах извиниться.
Теперь тебе легко меня простить,
а мне легко на сорок дней забыться.
Что здесь осталось? Время и туман.
И дома мама с сердцем безутешным.
И сердце то к божественным рукам
тебя доставит, тихо и прилежно.
Мы были очень странными друзьями.
Терпеть друг друга вовсе не могли.
но нас тянуло будто облаками
познать весь мир от ночи до зари.
И весь тот мир сжимался между нами,
и весь тот мир в руках твоих горел.
А я смотрела ясными глазами,
как ты с огнем смешные песни пел.
И разве это правильно и верно,
когда взрослеет дочка без отца?
Я знаю только то, что непременно
мы свидимся с тобою у конца.
Конец не дальний, скоро, очень скоро
и я закончу путь свой на земле.
И стану я, как ты, огнем без крова,
и стану я, как ты, землей в огне.
