Волк

Запах крови. Голодный морок.
И охотничий злой азарт.
Где-то, слышу я, лает свора…
Но не дан еще травле старт.
Время есть. Я пока не жертва,
А охотник… Оленя след…
И до каждого в теле нерва
Достает мой голодный бред.
«Есть!» - пульсирует алой вспышкой
И пружинит чеканный бег.
Здесь оставил я след парнишкой,
Нынче волком топчу я снег.
И не помню… Мной движет голод.
Остальное, как в пелене,
Запах крови – охоты повод…
Ну а что еще важно мне?
Графский сын? Да какого черта?!
Мне плевать. Только бег и кровь…
Я теперь зверь иного сорта
И мне это, увы, не в новь.
Рог трубит. Знать, пошла охота…
Зверя травит отец опять.
Он не знает… Его забота
Бить волков… Как он может знать?
 
Я бегу, в нос ударил мускус,
Близко мясо! Наемся впрок.
Поджимаюсь. Тропинкой узкой
Всё петляю. Гудит висок…
Что со мной? Ничего не вижу…
Запах крови пьянит, как ром,
Вон олень – подбираюсь ближе…
Вдох. Прыжок. Где-то вспышка. Гром!..
Боль безумная!.. Из подлеска
Три охотника. Граф настиг.
Волчий визг вдруг сменяет резко
Человеческий дикий крик.
Вижу я сквозь тумана полог
Как отец, отшвырнув ружье,
Подбегает… А боль, что молот…
Хрипло каркает вороньё…
«Сын!» - кричит, но почти не слышу.
От крови мне в груди тепло.
Граф рыдает и шумно дышит.
А вокруг все белым бело…
 
Это утро. И в снежной пыли
Я бегу. Крови звук умолк.
На луну со мной братья выли
И на той стороне я – волк.