Снова стылый февраль...

Снова стылый февраль, словно терпкость неспелой хурмы,

в нём бездушность ответа, как лёд антарктической стужи.

Если тоже в безмолвной душе, так скажи что не любишь.

Этот утренний кофе, со вкусом холодной зимы,

комом в горле, как будто глотаю кофейную гущу...

Снова в стылом молчаньи сорвавшийся голос хрипит

вьюги, нагло сложившей в сугробы небесную вату.

Замела все дороги, лишила горячих объятий,

и поёт за окном, что не даст нам безумно любить,

заморозит всё в лёд и расколет на две непонятки...