Поэт... безразличного века

Моя Целина! Златогривая нива!

Моя синеокость разгульной, буйной весны.

Мой месяц янтарный, мой друг молчаливый,

Мне светишь свечой, чрез тайну ночной тишины.

 

Мне светишь ты в душу, играя на чувствах,

Жемчужным мизинцем, тонко касаясь струны.

И падают строки нетленным искусством,

Из уст светлых Ангелов - их сакральные сны.

 

Я был твой поэт...безразличного века,

С живой, настоящей, как звон поющей душой!

Я был ветром в поле, ручьём синим брега...

Я был...всем я был...и всем оказался чужой.

 

Я так и остался лазориком в поле,

Красивым цветком, в ночи осветившим Ваш путь.

Я цвёл в одиночестве, в вольном просторе,

Неся в лепестках, созвездий серебряных грусть.

 

Моя Целина! Да тебе ли я нужен?

Моих переливных стихов журчащая трель?

Ведь дактилем строк... измеряю я лужи,

Где с глаз синеоких стихов, стекла акварель...

 

Посёлок любимый! Тебя воспевал я!

С твоих колоколен, я нёс о тебе перезвон!

Но век мой безжалостный...свесив медали,

По рельсам проложенным шёл в бездонный каньон.

 

Трепещет душа, как листок юной ивы.

Упало перо. В нём нет... нет мотива вины.

И только мой месяц, мой друг молчаливый,

Мне светит свечой, чрез тайну ночной тишины...

 

Сергей Грицай