Поэт... безразличного века
Моя Целина! Златогривая нива!
Моя синеокость разгульной, буйной весны.
Мой месяц янтарный, мой друг молчаливый,
Мне светишь свечой, чрез тайну ночной тишины.
Мне светишь ты в душу, играя на чувствах,
Жемчужным мизинцем, тонко касаясь струны.
И падают строки нетленным искусством,
Из уст светлых Ангелов - их сакральные сны.
Я был твой поэт...безразличного века,
С живой, настоящей, как звон поющей душой!
Я был ветром в поле, ручьём синим брега...
Я был...всем я был...и всем оказался чужой.
Я так и остался лазориком в поле,
Красивым цветком, в ночи осветившим Ваш путь.
Я цвёл в одиночестве, в вольном просторе,
Неся в лепестках, созвездий серебряных грусть.
Моя Целина! Да тебе ли я нужен?
Моих переливных стихов журчащая трель?
Ведь дактилем строк... измеряю я лужи,
Где с глаз синеоких стихов, стекла акварель...
Посёлок любимый! Тебя воспевал я!
С твоих колоколен, я нёс о тебе перезвон!
Но век мой безжалостный...свесив медали,
По рельсам проложенным шёл в бездонный каньон.
Трепещет душа, как листок юной ивы.
Упало перо. В нём нет... нет мотива вины.
И только мой месяц, мой друг молчаливый,
Мне светит свечой, чрез тайну ночной тишины...
Сергей Грицай
