ОН... (ПОЭТУ)

Он умер тихо

в своей квартире,

Забытый всеми

былой кумир.

Вот так, нередко,

в жестоком мире

Бывает. Что ж,

так устроен мир.

 

Он без гордыни

блистал уменьем.

Писал легко,

что б понятно всем,

А мы читали,

до упоенья

Его творенья

с богатством тем.

 

Он не кичился

уменьем видеть

Кто друг по делу,

кто – просто так.

Писал про всё,

мог строкой обидеть,

Но только если,

ему ты враг!

 

Он был упрямым

в своих сужденьях,

Не всеми понят,

хоть чёток слог.

Но не чурался

иного мненья,

И без признания

жить не мог.

 

Он умер тихо

в своей квартире,

Забытый всеми

ненужный хлам.

Судьба спокойно,

как в пляжном тире:

Прощальный выстрел –

и нате вам!

 

Он всё оставил,

что было мило.

Ушёл куда-то

в забвенье лет.

Теперь жилище

его – могила.

Ну, почему он?

Прощай, Поэт!

 

 

© Badboy®

7.2.17