ОН... (ПОЭТУ)
Он умер тихо
в своей квартире,
Забытый всеми
былой кумир.
Вот так, нередко,
в жестоком мире
Бывает. Что ж,
так устроен мир.
Он без гордыни
блистал уменьем.
Писал легко,
что б понятно всем,
А мы читали,
до упоенья
Его творенья
с богатством тем.
Он не кичился
уменьем видеть
Кто друг по делу,
кто – просто так.
Писал про всё,
мог строкой обидеть,
Но только если,
ему ты враг!
Он был упрямым
в своих сужденьях,
Не всеми понят,
хоть чёток слог.
Но не чурался
иного мненья,
И без признания
жить не мог.
Он умер тихо
в своей квартире,
Забытый всеми
ненужный хлам.
Судьба спокойно,
как в пляжном тире:
Прощальный выстрел –
и нате вам!
Он всё оставил,
что было мило.
Ушёл куда-то
в забвенье лет.
Теперь жилище
его – могила.
Ну, почему он?
Прощай, Поэт!
© Badboy®
7.2.17
