Говорят не напрасно о них.

Я пишу, а в лицо смотрит кот,

Будто книгу читает он душу,

Он читает и будто бы ждёт,

Что я первой молчанье нарушу.

 

Говорят не напрасно о них,

Что окутана сущность их тайной,

Я пишу, а он рядом притих,

И навряд ли всё это случайно.

 

Он как преданный пёс ждёт подъём,

Ходит следом, и рядом сидит,

Будто с ним мы дыханьем живём,

Данных небом одним на двоих.

 

И кричит он не мяу, а мама,

Ну скажите что с нами не так?

И поэтому киски я рада,

И терплю его вечный бардак.