Время мчит своих коней

Раз друзья свершив поход и устав скитаться...

Сговорились каждый год вместе собираться.

Стол широкий накрывать, веселиться в споре,

И былое вспоминать, о пиратском море...

Что ни год, так пир пиров...звон бокалов пьяных,

Грохот музыки, столов...Драки, визг служанок...

Но бегут, летят года...Бьют дождем по крыше...

Смолкла музыка тогда...Встречи стали тише..

Пьют друзья и о былом, молча вспоминают,

С каждым годом за столом, кто-то убывает...

Так промчался краткий век...В день, дождем залитый,

Шел в таверну человек, сединой покрытый...

Как всегда, еды и ром...все гостям накрыто...

Но в тот день был за столом, лишь старик разбитый...

Не коснется, ждет других...Что придут на встречу...

Только что-то нету их...За окном уж вечер...

Только моря шум вдали, крякнул дед уныло:

"Вот лентяи!Не пришли...И еда остыла!"

Солнце сгинуло с вершин, он наполнил кружку...

Выпил, закусил один, на пустой пирушке...

"Что ж друзья, покоя вам - вымолвил он сухо,

-Вы теперь как видно там, где моя старуха...

Время мчит своих коней, бесполезно гнаться,

Видно час настал и мне, в землю собираться..."

Встав, помог себе клюкой, должно расплатился...

И в холодной мгле сырой..молча растворился....