Час Совы

Рту ( у вола молотящего)

Всякое время- пора.

В поисках слога изящного

Бьётся оскал топора.

 

Ноты зажатого голоса,

Даже на "мёртвой петле",

Зёрнами спелого колоса

Греют ладони земле.

 

Можно считаться вельможею,

Но, для кивка головы,

Мало испытывать кожею

Хищные взгляды совы.

 

05.03.11.