Серость

Я растворяюсь в буднях серых,

Криво висящий на стене портрет…

Дождливого уюта атмосфера

На старый поезд продаёт билет…

По мокрым улицам блуждают толпы,

Заблудшие сквозь серости миров…

Всё в той же серости поскрипывают полки

Всё мчащихся в туманы поездов…

Унылости фигур в уставшем мире бродят,

И каждый думает лишь о своём:

О серости и серости в погоде –

И снова серости, и больше ни о чём.

Мне хочется порою крикнуть: «Эй, люди!

Вы живы? Вы помните ещё, что значит цвет?

А люди засмеются, общество осудит –

«Цвет? Его не существует! Эй, не несите бред!»

Мне страшно временами, даже очень!

Но нет, не серости я так боюсь!

А знаете, что если… (вдруг) однажды

В такой же серости и Я проснусь?

И встав с постели, выглянув в окно,

Увижу серый монотонный дождь.

И в тот момент мне будет всё равно,

Какая разница – спишь или живёшь?

С толпой смешавшись, пойду я на перрон,

Куплю билет на поезд мокрый,

И разум мой как у толпы хмелен –

Засасывает в монотонность серый округ…

 

«Нет!» – кричу сейчас я. Не бывать такому никогда!

Не растерзает душу серость, не увезут в туманы поезда!

 

Я знаю цвет, его я вижу. Его люблю и им живу…

На мир смотрю слепой надеждой…

Толпа? Я и её люблю!

 

Пока люблю – не стану серой. Пока смеюсь –

Не тронет сердце грусть.

И знаете, цвета всегда раскрасят серость…

 

Наивно? Ну и пусть!