Душа в полете

«То фартит, то не фартит,

Но чувствую, что что-то ожидает»-

За вечерним чаем думал реалист,

Остатки еды на утро оставляя.

Последний дым вдыхая сигареты,

Символист смотрел в окно.

Он не думал, наступит ли завтра,

Его мысль уносила далеко.

В тех запредельных далеких мирах

Есть место ему одному.

Туда, куда уходят во снах,

Он уходит наяву.

Реалист его считает идиотом,

А он улыбаясь молчит.

Душой он в далеком полете,

Который и есть его жизнь.