Весны не будет...

Всё повторяется, как бы того ни хотела:

солнце ест снег, этот белый ему не опасен,

и обнажает земли захмелевшее тело,

не замечая прорех, недостатков и грязи.

 

Хлещет по окнам, смывая вчерашние боли,

лужи зеркалит, мир делая ярко блестящим,

лист выпускает из почковой цепкой неволи,

звонко капелит, мол, ищущий да и обрящет.

 

Всё повторится парадом иллюзий банальных.

Март хулиганит, уверенный, что неподсуден.

Только себя убеждать уже больше не надо -

я точно знаю: не будет весны. Нет, не будет.