Мама (проза)

Они, как обычно, стояли, не произнося ни слова, у старой могилы. Немолодая женщина и девочка лет семи.
Дома она часами могла рассказывать ей о погоде, котятах и ржавой дверной ручке. А здесь она просто молчала. Слёзы текли по её бледным щекам. И только улыбка девочки могла заставить перестать её плакать.
Потом она по привычке крошила горбушку белого хлеба, касаясь могильной плиты, на которой было написано: «От любящей матери». И уходила, не оборачиваясь. Одна. Чтобы дома снова рассказывать ей о сломанных часах, первом подснежнике и выкипевшем чайнике.
Но сегодня был странный день. Сегодня впервые за двадцать три года она услышала от девочки тихое: «Мама».. И никуда не ушла..