Все относительно
Дорога, холм и темный лес
Здесь дует хмурый ветер.
Его гоняет серый бес,
а он ломая ветви – плети.
Бурлит, клокочет мурава,
Лаская древний холм.
Что в ней сокрыто,- голова.
А в голове той лом.
Чья жатва, кто же тот удалец,
Что жизнь твою забрал...
Зубами скрипнул тот мертвец,
И хрипло заорал:
«Народ, народ меня убил,
Я был у них главой.
Их грабил, крови лил -
Огромною рекой.
Казалось мне, что Смерть моя,
Не видит мой надел,
Как видишь вот моя заря.
Пришел и мой удел.
