Все относительно

Дорога, холм и темный лес

Здесь дует хмурый ветер.

Его гоняет серый бес,

а он ломая ветви – плети.

 

Бурлит, клокочет мурава,

Лаская древний холм.

Что в ней сокрыто,- голова.

А в голове той лом.

 

Чья жатва, кто же тот удалец,

Что жизнь твою забрал...

Зубами скрипнул тот мертвец,

И хрипло заорал:

 

«Народ, народ меня убил,

Я был у них главой.

Их грабил, крови лил -

Огромною рекой.

 

Казалось мне, что Смерть моя,

Не видит мой надел,

Как видишь вот моя заря.

Пришел и мой удел.