Поломатый праздник жизни

Сижу в промозглой Северной столице…

Пред мной Samsung и бодрый Президент,

Под ёлкой в рамочках – родные лица,

Но никого из них живьём со мною рядом нет.

 

Опять один… Мобилу теребит рука -

Я жду звонка средь Новогодней ночки

Конечно, хорошо, что веселятся два сынка,

Но, может, жаль, что не родились дочки?

 

И, может, зря я так безумно ликовал,

Когда жена сынков за разом раз дарила?

Тогда я даже не предполагал,

Какими будут дни мои у краешка могилы…

 

Всё думаю - а как они узнают,

Что их отец уже в миру почил?

Ведь дверь свою я на ночь запираю,

И лишь у них от двери той ключи…

 

А раз они меня вниманьем обделяют:

Звонят лишь изредка – то в месяц раз, то в год,

То как о приставлении моём узнают…

И то, что (наконец-то) их избавил от забот.

 

От этой каторжной, невыносимой ноши,

Что старостью отцовскою зовётся?

Да, видно я отцом не очень был хорошим,

Коль им мой тухлый труп таскать придётся.

 

Быть может, мне пропасть бесследно,

Что б их собой не утруждать?

Но, что для этого конкретно

Я над собою должен предпринять?

 

Не самому же на себя накладывать мне руки?  

Ведь жизнь себе не сам я даровал….

Как дальше жить в невыносимой муке -

Что это я им праздник жизни поломал?

31.12.2012. 23.59.57