Не кедр, а лось…

Не кедр, а лось, не ветви, а рога,

Стою под ними, как под облаками,

И с высоты срывается пурга,

Распоротая этими рогами.

 

Я странник, я в метели, я в пути,

Меж белых звёзд скольжу и оступаюсь.

Ты здесь, мой кедр, я смог тебя найти,

Теперь седею, снегом осыпаюсь.

 

Тоскует мысль, не мысль – протяжный крик,

А для людей я тот же и такой же,

И только снег, не тающий на коже,

Шуршит и шепчет: «Мы с тобой похожи,

Мы стары, но и белый свет – старик».      

 

                                                                       1983