Не кедр, а лось…
Не кедр, а лось, не ветви, а рога,
Стою под ними, как под облаками,
И с высоты срывается пурга,
Распоротая этими рогами.
Я странник, я в метели, я в пути,
Меж белых звёзд скольжу и оступаюсь.
Ты здесь, мой кедр, я смог тебя найти,
Теперь седею, снегом осыпаюсь.
Тоскует мысль, не мысль – протяжный крик,
А для людей я тот же и такой же,
И только снег, не тающий на коже,
Шуршит и шепчет: «Мы с тобой похожи,
Мы стары, но и белый свет – старик».
1983
