Посерела земля

Как-то нер­вно мне, скор­бно, страш­но – 
При­лете­ла бе­да с вос­то­ка, 
При­зем­ли­лась и чем-то крас­ным 
Вам ис­пачка­ла ва­ши ок­на. 

И по­мер­кло си­нее не­бо, 
И пше­ница сов­сем за­сох­ла. 
Что-то ра­нит нас лю­то, сле­по, 
По­сере­ла зем­ля от вздо­хов. 

А по не­бу ле­та­ют пти­цы, 
Но боль­шие, хо­лод­ные, и
С ду­ши сбро­сив кам­ни-убий­цы, 
Ле­тят прочь от про­пащей зем­ли. 

Она нас­квозь от слез про­мок­ла, 
Она пла­тит за на­ши бе­ды. 
У вас очень гряз­ные ок­на,
Или кто-то ис­пачкал не­бо.