Ренессанс
Ренессанс
Античное возрожденье -
Приход в заброшенный мир,
Откуда есть позволенье
Творить бессмертье картин?
В картине мрак и безмолвье
И тени с неё сошли.
Зачем возрождать неволье,
В котором меркнут огни?
Зачем ворошить былое,
В котором тлен, суета?
Оставили там земное,
Но не ушли от себя.
Античность сроднилась с душою,
И опыт к сознанью привит,
Забыть невозможно былое,
И только вера простит.
В тот мир, где Адам не лишний,
Откуда сюда пришёл.
Куда он пришёл, столь нищий?
И что в нищете нашёл?
Но даже веря в иное,
Не сможем оставить мир,
В котором есть дорогое,
Творящее вечность картин.
И в нём, среди связей абсурда,
В какой-то слепой суете,
У греческого сосуда
Находим источник душе.
Читаем о том забытом,
Что чувствовалось давно,
Что только с материей слитым
Познать здесь себя суждено.
И вот обращение к Богу,
И поиск других картин,
Где путь есть к Адамову дому,
Где есть тот священный потир.
Но как забыть о дороге,
Приведшей к средним векам?
И хочется жизни всё боле -
И вот обращенье к мечтам.
Мечтам о том сказочном мире,
Где нет посторонних людей,
И сила хранится в сапфире…
Но смерть настигает быстрей.
Быстрей, чем приходит сознанье,
Что здесь нет признанья тебя,
И жизнь нам даёт лишь познанье
Смертельности дней для себя.
Как трудно жить с обреченьем
Себя на небытие,
А страх пред новым забвеньем
Давит на душу во тьме.
Как трудно отречься от сути
Античных плоских картин,
Материальные прутья
Не пустят нас в новый мир.
Не лучше ль предать забвенью
Всё будущее бытия,
И дать себе позволенье
Вернуться к телу огня.
Он может сгореть так скоро,
Теряя вечность во мгле,
Но он живёт и былого,
Хватает, чтоб быть на земле.
И вот вспоминают былое,
Как будто свой собственный мир,
В котором погибло святое
На холсте бессмертных картин.
Декабрь 2003 года
Античное возрожденье -
Приход в заброшенный мир,
Откуда есть позволенье
Творить бессмертье картин?
В картине мрак и безмолвье
И тени с неё сошли.
Зачем возрождать неволье,
В котором меркнут огни?
Зачем ворошить былое,
В котором тлен, суета?
Оставили там земное,
Но не ушли от себя.
Античность сроднилась с душою,
И опыт к сознанью привит,
Забыть невозможно былое,
И только вера простит.
В тот мир, где Адам не лишний,
Откуда сюда пришёл.
Куда он пришёл, столь нищий?
И что в нищете нашёл?
Но даже веря в иное,
Не сможем оставить мир,
В котором есть дорогое,
Творящее вечность картин.
И в нём, среди связей абсурда,
В какой-то слепой суете,
У греческого сосуда
Находим источник душе.
Читаем о том забытом,
Что чувствовалось давно,
Что только с материей слитым
Познать здесь себя суждено.
И вот обращение к Богу,
И поиск других картин,
Где путь есть к Адамову дому,
Где есть тот священный потир.
Но как забыть о дороге,
Приведшей к средним векам?
И хочется жизни всё боле -
И вот обращенье к мечтам.
Мечтам о том сказочном мире,
Где нет посторонних людей,
И сила хранится в сапфире…
Но смерть настигает быстрей.
Быстрей, чем приходит сознанье,
Что здесь нет признанья тебя,
И жизнь нам даёт лишь познанье
Смертельности дней для себя.
Как трудно жить с обреченьем
Себя на небытие,
А страх пред новым забвеньем
Давит на душу во тьме.
Как трудно отречься от сути
Античных плоских картин,
Материальные прутья
Не пустят нас в новый мир.
Не лучше ль предать забвенью
Всё будущее бытия,
И дать себе позволенье
Вернуться к телу огня.
Он может сгореть так скоро,
Теряя вечность во мгле,
Но он живёт и былого,
Хватает, чтоб быть на земле.
И вот вспоминают былое,
Как будто свой собственный мир,
В котором погибло святое
На холсте бессмертных картин.
Декабрь 2003 года
