ЦВЕТЫ ЕМУ...
Это про Пушкина? Про девушку потерявшую парня? Про того, кто книгу написал и утонул? О чём это? - такие вопросы задавали мне, а я задаю их себе. Ответы всегда разные, но не это главное. Для меня важно, что этот стих задевает за струны, бьёт в барабаны и водит смычком...
Поэт N тонул 13 августа.
Птицы нынче летают низко,
Я же в прошлом своём тону,
Между пальцами мну ириску,
Между рёбер несу беду.
Соберу вещички, поеду я...
Покажите Невы гранит!
И у Пушкина отобедаю,
Он, пока ещё, не убит...
____
Быстро с работы и на работу,
Скачут будни - труха и зной.
Жду продолжения, жду субботу,
Чёрт побери, да кто он такой?!
Кто этот мальчик с седыми глазами?
Сколько веков он смотрел во тьму?
Сколько морей напоил слезами,
И для чего я нужна ему?
Не шантрапа и не ботаник
(это видно - костюм с плеча).
Говорили, чей-то племянник,
Не то доцента, не то врача...
Случайно встретились на тусовке,
Он что-то в блокноте своём писал.
Потом пошутил про мои кроссовки
И так же коротко замолчал.
Будто вышел не в дверь, а в стену,
Растворился в себе самом,
А мы смеялись и с пива пену
Сдували, напрочь забыв о нем.
Позже, потом (прошло немало),
Впитывал пальцы мои и взгляд,
А я чумовые стихи читала
Про рваное небо и Ленинград.
"Послушай, но город сменил названье?"
Он словом выстрелил, как от бедра:
"Есть подсознательное пониманье -
Я жил там прежде, ещё до Петра..."
Поняла ли? Как рыбка клюнула,
Заслонил меня ото всех.
Будто ветром Балтийским дунуло...
Обниматься в шторма не грех.
Пролистаю... Дальше обрывчато...
Полюбил. Почему? За что?
Он спокоен, а я - взрывчата,
То ли пять ему, то ли сто...
Снова мой календарь включили,
Отключили тепло и свет.
От чего то его лечили,
Он смеялся, сходя на нет...
Я о нём ничего не знала,
То события, то дела...
От себя его отдаляла,
Только сердце не отдала.
Нет, теперь не летают птицы,
Воют вьюги со всей земли!
Я живу? Или только снится?
Позвонили мне: "Помяни..."
Говорили, ходил по краю
И случайно перешагнул.
На ночь книжку его листаю
И не верю, что утонул...
_________
Как условны слова, словечки,
Как убийственны цифры дат!
Замерла я у Чёрной речки,
А столетья летят назад,
Словно пули, пронзив таблички,
Отраженьем иных зеркал:
... Пушкин вышел из старой брички,
Снял цилиндр, поднялся в зал...
Не спасти, не прислать помощи,
Лишь прозрение от беды:
"Он читает стихи до ночи,
Отнесите ему цветы! "
30.09.2016
Не допущено до конкурса "Разбор полётов" 25.06.2020
Элис "Спасибо! Ждем на следующий разбор полетов)"
