Океан

Я так по нему скучаю,
Что только о нем и пишу.
Как жаль, что на чашку чая
Я его не приглашу.
Да и звонить не стану,
Ведь это совсем ни к чему.
Я просто возьму чемоданы
И улечу к нему.
Пусть больше меня не ищут.
Им всем не понять, почему
Я притворяюсь нищей
И нищей иду к нему:
С одним рюкзаком, в котором
Тоска и кило грехов,
А также два пыльных тома
Бессмысленных, злых стихов.
Он встретит меня как друга,
Которого долго ждал,
И мы, приобняв друг друга,
Пошепчемся по душам.
Я ему – о потерях,
О лжи, о моральном дне.
А он, свято в правду веря,
Помолиться обо мне.
Он скажет, что все в порядке,
Что все живут наугад.
Вот только беда: на карте
Отсутствует путь назад.
И пусть у него нет дома,
А мне там никто не рад,
Мы выпьем бутылку рома
И встретим вдвоём закат.
К нему я спущусь с причала
И, вновь пропустив стакан,
Скажу: «Как же я скучала,
Мой тихий, родной океан».