Увы, я не орёл.

(Александру Породину, с улыбкой и уважением)

 

Часто слыша людей разговоры,

При которых в испуге крещусь,

«Лучше гор могут быть только горы».

Я, пожалуй, здесь не соглашусь.

 

Или хвалится, как в упоении,

Затяжным наслаждался прыжком.

Сразу падает всё настроение,

Отпиваюсь тогда коньяком.

 

Знатоки мне не раз утверждали:

«Просто пнут, парашют нацепя.

Вы такой красоты не видали,

Как в прыжке ожидает тебя».

 

Бесполезно крутить, напрягаться,

И выкидывать парня зазря.

Всё равно не смогу наслаждаться,

Ведь в полёте помру ещё я.

 

В Приэльбрусье, в огромном сомнении,

На «канатку» однажды я сел.

И до боли вцепившись в сиденье,

На канат и на ролик смотрел.

 

Всю дорогу, до пота из носа,

Всё подсчитывал, определял -

Сколько смазки, проценты износа,

И надёжен ли материал.

 

На площадке, где все разгружались,

Отдирая от штанги меня,

Контролёры слегка ухмылялись,

Дети тыкали пальцем, дразня.

 

В самолёт я сажусь только пьяный,

И вот вроде готов уж лететь.

Но какой организм же поганый -

Начинаю при взлёте трезветь.

 

Я не знаю, как там «по науке»,

Высоты я «по жизни» боюсь.

Кто-то в скалы вдруг лезет от скуки,

Только я вот в орлы не стремлюсь.

 

На земле вон, и то весь «на нервах»,

Так и думаешь, чтоб не сломать.

Не хватало по небу без перьев,

С рюкзаком за спиною летать.

 

Сейчас выложу это в «онлайне»,

И спокойно опять задышу…

Может, я им завидую в тайне,

Потому эту ересь пишу?

В.В.П.23.01.2017