Увы, я не орёл.
(Александру Породину, с улыбкой и уважением)
Часто слыша людей разговоры,
При которых в испуге крещусь,
«Лучше гор могут быть только горы».
Я, пожалуй, здесь не соглашусь.
Или хвалится, как в упоении,
Затяжным наслаждался прыжком.
Сразу падает всё настроение,
Отпиваюсь тогда коньяком.
Знатоки мне не раз утверждали:
«Просто пнут, парашют нацепя.
Вы такой красоты не видали,
Как в прыжке ожидает тебя».
Бесполезно крутить, напрягаться,
И выкидывать парня зазря.
Всё равно не смогу наслаждаться,
Ведь в полёте помру ещё я.
В Приэльбрусье, в огромном сомнении,
На «канатку» однажды я сел.
И до боли вцепившись в сиденье,
На канат и на ролик смотрел.
Всю дорогу, до пота из носа,
Всё подсчитывал, определял -
Сколько смазки, проценты износа,
И надёжен ли материал.
На площадке, где все разгружались,
Отдирая от штанги меня,
Контролёры слегка ухмылялись,
Дети тыкали пальцем, дразня.
В самолёт я сажусь только пьяный,
И вот вроде готов уж лететь.
Но какой организм же поганый -
Начинаю при взлёте трезветь.
Я не знаю, как там «по науке»,
Высоты я «по жизни» боюсь.
Кто-то в скалы вдруг лезет от скуки,
Только я вот в орлы не стремлюсь.
На земле вон, и то весь «на нервах»,
Так и думаешь, чтоб не сломать.
Не хватало по небу без перьев,
С рюкзаком за спиною летать.
Сейчас выложу это в «онлайне»,
И спокойно опять задышу…
Может, я им завидую в тайне,
Потому эту ересь пишу?
В.В.П.23.01.2017
