Чужие

Вечерний, холодный, простуженный город,

С его сквозняками, дворами и небом

Мне радостно, дико, особенно дорог,

Каким бы чужим и последним он ни был.

 

Не странно, что все, в капюшоны запрятав

Свои повседневные, скучные мысли,

Как благости, ждут выходных и зарплаты,

Как самого нужного, вечного в жизни.

 

Не странно, что я, капюшон не имея,

А жду все того же, слова подбирая.

И вру себе так, будто вправду умею

Сбежать без потерь от краев до окраин.

 

Не странно домой возвращаться под вечер,

Нацелившись точно на карту маршрута,

Не странно, что память о прошлом калечит,

А лечит простая улыбка кому-то.

 

Но странно, когда по дороге упрямо

Шагаешь и знаешь, что лучше не будет,

А хочется быть ни с подругой, ни с мамой,

Чужие нужны, посторонние люди.

 

Которые вроде родные досрочно,

К которым и бег, и звонок очень долог.

Которые могут услышать по строчкам,

И каждый из них по-особому дорог.