Чужие
Вечерний, холодный, простуженный город,
С его сквозняками, дворами и небом
Мне радостно, дико, особенно дорог,
Каким бы чужим и последним он ни был.
Не странно, что все, в капюшоны запрятав
Свои повседневные, скучные мысли,
Как благости, ждут выходных и зарплаты,
Как самого нужного, вечного в жизни.
Не странно, что я, капюшон не имея,
А жду все того же, слова подбирая.
И вру себе так, будто вправду умею
Сбежать без потерь от краев до окраин.
Не странно домой возвращаться под вечер,
Нацелившись точно на карту маршрута,
Не странно, что память о прошлом калечит,
А лечит простая улыбка кому-то.
Но странно, когда по дороге упрямо
Шагаешь и знаешь, что лучше не будет,
А хочется быть ни с подругой, ни с мамой,
Чужие нужны, посторонние люди.
Которые вроде родные досрочно,
К которым и бег, и звонок очень долог.
Которые могут услышать по строчкам,
И каждый из них по-особому дорог.
