Поэты умирают не в постелях...
Поэты умирают не в постелях,
Укутавшись в потёртый мягкий плед.
Их убивают утром, на дуэлях,
Когда забрезжит розовый рассвет.
И с самого рожденья, с колыбели,
У каждого есть где-то свой Дантес,
Поэты умирают не в постели,
А под манящей глубиной небес.
