Поэты умирают не в постелях...

Поэты умирают не в постелях,

Укутавшись в потёртый мягкий плед.

Их убивают утром, на дуэлях,

Когда забрезжит розовый рассвет.

И с самого рожденья, с колыбели,

У каждого есть где-то свой Дантес,

Поэты умирают не в постели,

А под манящей глубиной небес.