Морфей

А ты еще спишь и так хороша,

во власти Морфея твоя душа.

А за окном уже брезжит рассвет,

и тело накрыл восхода плед.

 

Сочности красок восход не жалел,

такой уж его, в жизни удел.

И как художник достал мольберт,

встал у окна и начал портрет.

 

Боясь потревожить Морфея во сне,

нарисовал на твоем он лице,

птиц парящих в восходе зари,

бардовые сопки, как марса огни.

 

Но выгнал художника утренний свет,

краски смыл и спрятал мольберт.

А ты еще спишь и так хороша,

во власти Морфея твоя душа.