Верба

Да, я бы мог не ломать эту ветку...

Но ближе не стали бы мне

те дни, что как будто за клеткой

у времени в западне.

И станет чуть ближе и ближе

размашистый бабушкин крест...

Мне жаль : что сегодня в Париже

трагично звучит благовест.

А здесь, на Руси моей милой ,

цветет медом хилая верба.

Какою могучею силой

её наделила Вера!

Да, я бы мог не ломать эту ветку!

Но как удержаться тут мне,

когда снится бабушка редко ,

и я утопаю в вине.