Тоска

В этом доме сильно пахнет плесенью,

и в туманных высях потолка

вновь плывёт, как лебедь, "Песнь песнею" —

тихая вселенская тоска.

 

А душа — как род окаменелости —

превратилась в скучный экспонат:

ни полёта, ни любви, ни смелости —

лишь покой музейных анфилад.

 

Разум спит... И в этой зыбкой праздности,

словно в отражениях зеркал,

ты давно не ощущаешь разности

между сном и явью... Лишь оскал

 

пыльной лампочки, в обнимку с паутиною,

видимо, свою срывая злость,

освещает то, чему картиною

стать не захотелось, не пришлось...