О. С. Щ. П.

Пусть не поймут сейчас всех моих мыслей,

Но будет век, и будет год, и будет день,

Достанет кто-то мой блокнот, из плесени,

Прочтёт, поймёт, и скинет эту тень.

 

И я проснусь, стихами моих песен,

Ведь в каждом слове, горло в пыль сушу,

Пусть не заслуживаю, «мир пушистых кресел»,

Но где бы, ни был, - снова задышу.

 

Моё дыханье, вывернет сознанье,

И станет мир, добрее доброты,

И там, куда развеют на прощанье,

Взойдут не сеяные снежные цветы.

 

А я пока пишу, и дальше глубже мой поток,

И в каждой строчке, скрыта маленькая тайна,

И вновь за троеточием, - взвожу курок,

Осечка., Снова., Щёлк., Печально…