Привычка

Мы сидели на кухне. Мы что-то пили,

Рассуждая о серой житейской пыли,

О планиде, о том, что никто не вечен.

И пока за окошком сгущался вечер,

 

Он средь кухонной тьмы сожалел беззвучно,

Что от долгой зимы беспредельно скучно,

Что устал. Что не в силах глядеть на лица.

Что уже непонятно, к чему стремиться,

 

Что прошли времена восхищенья миром,

Что хотелось вина, а сидим с кефиром,

Что напрасно нам пели про честь и совесть,

Что отсутствие цели давно не новость,

 

Что неважно, с копытами, или с нимбом,

Потому что каким бы ты нынче ни был –

Преподобным отцом или желчным троллем –

В этой жизни лицо не играет роли.

 

Потому что молва – баловство пустое,

И любые слова ничего не стоят,

А за деньги в святые идут бандиты…».

Я на это ему отвечал: «Иди ты,

 

Дурака не валяй. Мир устроен просто:

Под ногами земля, на ладони просо.

О судьбе не стенай, не вини погоду –

Посади семена и получишь всходы.

 

Будь собой. Не старайся казаться лучше.

Не завидуй врагам, болтунов не слушай.

Не теряй направления в быте буден.

Просто делай что должен, и будь что будет».

 

Он кивнул благодарно: «Пора прощаться.

За беседу спасибо. Желаю счастья!

Вы мне просто сегодня глаза открыли».

С табуретки поднялся, расправил крылья

 

И исчез – только перья и пух повсюду.

И тогда я подумал, убрав посуду:

«Что же это за жизнь из дерьма и стали,

Если даже у ангела нервы сдали?».

 

И негромко сказал, набивая трубку:

«Ангелёнок ещё. Тонкокожий, хрупкий».

Но в итоге решил, зажигая спичку:

«Приживётся. Великая вещь – привычка».