Художник рисует ангелам крылья...

Художник рисует ангелам крылья,

Он рисует их мелом, гуашью,

Он одевает в одежды стыдливо

Бесполых, будто они настоящие.

 

Он разрывает альбомов каноны,

Черкает углем полудетские лица,

Как будто им так лучше бездомным -

Они ведь не в силах сейчас притвориться.

 

Они просто ангелы...- в этом их сила!

Они же святые! - и в этом проклятье...

Когда ты в усталости падаешь наземь -

Они лишь удержат тебя в объятьях.

 

Когда ты с надрывом продолжишь беседу,

Когда осознаешь, что мир твой разрушен...

Они тихо станут тебе за спину,

Они сберегут твою хрупкую душу.

 

Они - тот, кто насмерть не даст разбиться,

Они - тот, кто сердце запустит из комы.

Порой, закрывая газетами лица -

Они говорят, что вы не знакомы.

 

Когда ты опять нарисуешь святого,

И снова прилепишь ему пару крыльев -

Знай, он любил посмеяться и пиво.

И когда ты грешил - ему было больно.