Круги.
Слишком разные круги, слишком разные,
Я в своём кругу, а она в своём...
От бессонницы-глаза красные
Не читать стихи нам вдвоём.
Между мною и ею-пропасть
Пусть и чувствую я родство,
Но мотор потерявший лопасть
Утеряет своё естество...
Я не мастер писать длинны повести
Размышлять ещё как то могу,
Мне не выйти из круга по совести...
Скажу той, и пред ней не солгу.
