* * *

 

Однажды снилась белая волчица.

Не выла - пела в ледяном сиянье.

Звала к себе охотиться, жениться.

И обещала сказки Заполярья...

Мне захотелось в волка превратиться.

_____________________________________

 

P.S.

 

Рассказ # Мать #

 

* * *

 

Мать, зарывшись в снег, не спала. Дремала и думала. Не до глубокого сна. Стая, похоже, загибалась. Жёсткая бескормица на северном родном Таймыре. Глухой год. Потеряли уже троих самцов, двух самок с щенками. Голод и лютый холод. Выхода нет. Идти на юг. Но там местные серые. Когда-то давно спускались серьёзно южнее. Чужие места, другая охота и серости много. Ещё и бурые гиганты. Много опасностей.

 

Тогда потеряла свою любовь. Вихря. Ровесника из другой пары. Самый пластичный и быстрый в движениях полярник на её памяти. Нарвались на бурого шатуна. И выбора уже не было - или, или. Двоих тот сразу переломал легко. Уже позже выстроились в порядок. Начали маять и атаковать. Попытка Вихря получилась самой удачной. В почти идеальном прыжке, с прогибом-нахлёстом (когда маскируется место удара и трудно среагировать-отбить) резанул шатуну пасть и нос почти оторвал. Кровь фонтаном.

 

И сам получил жесткий, ломающий удар по рёбрам. Ответка. Улетел в рыке. Лежал, затихал в переломе. Шатун тоже позже затёк кровью. Замедлился. Начал припадать. Доработали. Жизнь к стае вернулась тогда. Но Вихрь. Трудно забыть его угасающие глаза. Нет, не скулила, не выла. Он тоже не скулил. Лизнула пару раз. На последний выдох.

 

* * *

 

Вихрь. Смешной он был. Пусть и сильный. Любопытный. Многим сукам нравился. Нет же. Докопался до меня. Как прогуляться - всегда рядом. Присох. Сначала отгоняла. Даже щерилась. Потом поняла, что бесполезно. Ну странный волк. Не совсем наш что-ли. Бьёт и не добивает. Рычит и вроде бы поёт одновременно. Сдалась постепенно. И уже вместе летали по таймырской тундре, лежали в быстроживой траве. Жевали иногда морошку да клюкву околоболотины. Не совсем как волки. Эх, весело было. Носились как щенки без оглядки, задрав хвосты.

 

Да, первое лето, когда сошлись и так далее... Даже вспоминать уже трудно. Ну так, романтика. Вот второе лето - там серьёзней. Он временную силу надо мной взял. Нет, не диктовал. Вёл линию. Может быть надеялся на что. На Что? Да, вместе были следующей зимой у льдов. Сказал, что там увижу нечто. Огни. Всполыхнуло. И он на волне стал рассказывать.

 

Уйдём от стаи, побежим по берегу Ледовитого. В сторону, где каждый день рождается Огненный шар. С небольшими заходами на материк. Вся дичь - наша. Проживём. Твои расчёты - мой порыв и удар. Не будем нуждаться. Ты - моя, я - твой. Скинутся ежедневные заботы. Ощутим полёт... Бежать. Почти бесконечно. Сотни километров. С заходами чуть южнее. Увидеть новые земли, реки, моря. А в стае это невозможно - привязаны к чёртову ареалу, где многое обрыдло.

 

Ну давай. Твоя чуйка и моя скорость. Насыщаться парной кровью вдосталь без вечного дележа и оглядки на остальные рты... Сверх-хищники с их быстрыми клыками, поражающими с земли и даже с неба? Сможем зарываться в снег при приближении. Мы же белые. Спрячемся. Переждём. Красиво так рисовал. НО "нет". Обрезала, пусть и не грубо. Система. Мы не можем, даже если двое лучших в Стае. Предки так вещали в древних воях: "Стая важней двоих". Так в предании. Не смогу пойти против этого.

 

Он не сразу принял. В итоге заскучнел. И уже когда меня из "Хитрых" постановили как "Мать" стаи ... Вихрь делал то, что надо по привычке. Один не ушёл. Больше не общались в одиночку. Я пошла в полную ответственность. Разбирать скандалы - быстрые и не очень, но главное - ставить Охоту. Общий План и дело каждого в стае.

 

К тому времени старая "Одноглазка" (росомаха её однажды угостила) совсем утомилась. Ноги у неё сильно ослабели. И меня подвинули. У нас, волков, так бывает. Случаются сильные стратегические волки-самцы. Когда они нисходят и замена слаба, то выступают ярые волчицы. Динамика. Чтобы для всех хорошо. И я продолжила движение. Пошло-поехало. Возможно талант. Никогда стая не оказывалась в голоде... Но однажды. Пришло То, от чего не зависимы. Вот тогда опять пошли на Юг, и в порыве сгорел мой любимый Вихрь.

 

* * *

 

Через семь лет случилось подобное. Я ещё "Мать". Веду. Южнее плато Путорана следуем, через горные коварные реки. Точнее мелкие речки с порогами и мартовскими ключами. И соседние озёра. Идём. Рядом серые. Надо уходить. У одной молодой самки течь. Перемазались. Ухожу одна, отпустив нашу стаю в обман по реке. За мной могут пойти основные бойцы врагов.

 

Бегу. Выхожу на горное озеро. Я легче по телу. Но настигают. Они моложе. И начинают проваливаться. Многие. Почти ушла. Но треск льда. Сил мало, чтоб перемочь кромку. Ухожу в воду. Нет сожалений. Последний вой-крик для стаи - "Жить"... Опускаюсь. Глаза застилает хладь почти зимней воды. Слоями на глаза. Уже свободна. Вихрь, непонятый даже мной Вихрь. До встречи. Хотя я не очень верю в "потом". Остаётся робкая надежда - отыскать друг друга в огромной небесной стране и станцевать/спеть вместе как духи у невидимых живым "становищ" предков.

_______________________________________________

 

proza_ru/2016/11/01/176