Навеяное

Красочные сны слаще реальности,

Они дают форму твоей рефлексии.

Забыв про условности и официальности,

Ты становишься сердцевиной мира.

 

Вокруг не люди, вокруг - чудовища.

В них деградируют те, кто поверил

В то, что есть такое сословие.

А вера зрячих растит из гениев.

 

Одиночество по кускам рассыпается,

Заменяясь нерушимым союзом

С существом, что приятным является

И пугающим, и сладким, но всё-таки грузом.

 

Где великие эти поэты,

Что дают выход эмоциям каждого?

Их мы привыкли считать великими.

Они - внесистемные, непродажные.

 

Но за каким стоят они парапетиком,

Что отделяет систему от хаоса?

Поэты тоже отдыхают конвертиком

На полке, вросшей в стену как парусом.

 

Нельзя оригинальным быть и не первым.

Ведь первый стих кто-то первым начал!

Я в искусстве хочу быть ценным

Том, что искусством кто-то назначил.

 

Кто-то почтит, а кто-то и почитает

Строки, что поэт вспомнил, чистым став снова.

Кто-то аллегории искусством считает,

Поэт же знает, что это лишь форма.

 

И хаос - тоже идеал системы,

Но той, что исключает однообразие.

Приятней и проще искать темы

Там, где царит безобразие.