Бритва

Молочная пелена укутала, сон навеян дурной

будто вся жизнь насмарку, каждый день лишь пепла хлопья,

не будет места где встретить холодную Нюкту

и банально согреться от мира снаружи.

Лист осенний летит по ветру, а я путником вслед за ним,

все мои года несутся туда, куда указано нитью судьбы.

Неизвестно как причалить придется на этот раз,

но чем дальше тем страшнее плыть к не открытым берегам.

Шатает из стороны в сторону, скован кандалами беспомощности,

волоча за собой грехи, скелетов из шкафа и грязные простыни

и это минимальная стоимость за право сущности

пока в слив грязной ванной стекает багровый шелк.

И это смешно, что не выгорело ничего

из пути страданий и отчужденности, быть палачом

это значит принять скрупулезное одиночество,

что рождается из запыленных окон ветхих домов.

Но казнить себя задача не из простых, вестник зимы

собирает останки времени в платок и протягивая говорит: Иди.

Чем же мне за счастье платить? И вроде бы ясно без слов,

жертвуя рассудком на фонд "Подростковых проблем и забот".

Декабрь поет о суровом, мой взгляд в белоснежный потолок

уперся, боль в руке жжет, укус осы, только всего,

ну вот, конец, закрыл глаза и утонул

в море вина и горячих вод, из мертвых пальцев бритва идет ко дну.