БЛЕСК ПОЭТА

Поэту мир наш внешний

Бывает часто не по нём,

И он, как гость нездешний,

Напишет стих свой вечерком.

 

Душа на части рвётся:

Несправедливо судит мир,

За то что он, как птица,

И стих сверкает, как сапфир!

 

Он высоко заговорит,

И рифма лучше жемчугА,

И мысль, как музыка летит

Но жизнь в стихах обречена...

 

Печалью ляжет на душе

Восторг желаний высоты,

И он очнётся в суете

Безликой внешней красоты...