БЛЕСК ПОЭТА
Поэту мир наш внешний
Бывает часто не по нём,
И он, как гость нездешний,
Напишет стих свой вечерком.
Душа на части рвётся:
Несправедливо судит мир,
За то что он, как птица,
И стих сверкает, как сапфир!
Он высоко заговорит,
И рифма лучше жемчугА,
И мысль, как музыка летит
Но жизнь в стихах обречена...
Печалью ляжет на душе
Восторг желаний высоты,
И он очнётся в суете
Безликой внешней красоты...
Отзывы
Волошин Геннадий21.01.2017
После Вас, сударыня, не хочется и бумагу марать...
Алёнка22.01.2017
Как это понять? Мои размышления не понравились?
Волошин Геннадий24.01.2017
Слишком понравились! Катастрофически понравились! " ...Но жизнь в стихах обречена...", что даже иногда хочется вовсе " не очнуться в суете..." А бумагу переводить не хочется из-за того , что, Вас, можно назвать - поэтом, а , допустим, меня... С большой долей иронии.. И скепсиса...
Алёнка24.01.2017
Ну Геннадий, насмешил и не возвысил. Какой я поэт? Пишу как все, то лучше, то хуже. Смотря чем заполняется душа и хочется высказаться, ну, хоть кому-нибудь, а не как воду в песок. Понравилось выражение в каком-то чужом стихе.
