ПИСЬМА.
У меня закончились чернила,
Я одна пишу Вам про любовь,
Больше Вы увы не мой мужчина,
Я старалась, исписала пальцы в кровь...
Вы не оценили..., или просто,
Это и не нужно было Вам,
Иногда наверно вечерами,
Вы лениво верили словам.
Пролистнув страницы в моих письмах,
Вы задумчиво обняв бокал,
Думали: "Какая же наивность",
Эта женщина, что пишет Вам.
В Ваших пальцах греется бокал,
И коньячный испускает аромат,
Пусть на память будут письма Вам,
Но обратный недоступен адресат...
Потому что на листках бумаги,
Выводя Вам все свои мечты,
Рифмы стали как удары шпаги,
Оставлять кровавые следы.
