Он посвящал не ей стихи,

Он посвящал не ей стихи,

Она молилась не о нём,

Их встречи были так легки,

Не обжигали их огнём.

Он ей рассказывал о той,

С кем дни и ночи проводил.

Она, с непознанной тоской,

О встречах милых ей с другим.

И вот две пары под венец,

Она не с ним, а он не с ней,

Они собрались наконец,

Делились радостью своей.

И с быстротой летят года,

Бежит куда-то время прочь.

Она сыночка родила,

И поднял на руки он дочь.

И вот уже возле дворов

Играют вместе день и ночь…

Но сын похож не на него,

Не на неё похожа дочь.