Поэма о несбывшейся любви. Часть 4.

И так продолжалось общенье
с греховностью аж до краев.
Наполнено все восхищеньем,
и так будоражило кровь.
 
Их разговор об интимном,
о том, о чем стоит молчать,
о том, что даже любимым
не велено в жизни узнать.
 
Но это лишь переписка,
казалось, все стало игрой.
Вдвоем говорили, что близко,
что будет их встреча зимой.
 
Хотелось, но цели разнятся,
и он не решался никак.
Она позвала, ожидает…
Она для него лишь пустяк.
 
И право, так лучше, пускай он
останется там без нее.
И будто не было фальши,
все сон, все пустое, ничто.
 
Она решила, что время,
самый жестокий судья,
рассудит он и проверит,
подскажет, как делать нельзя.
 
Довольно! Не будет и думать.
Все стало горестным сном.
Пускай он свою целует,
она позабудет о нем.
 
И будет все так, как и прежде.
Верна лишь мужу она.
И пусть на душе метели.
Не любит, но все же жена.
 
А он, что же с ним? Непонятно.
Остался хорошим отцом.
О ней вспоминает? Навряд ли.
Его увлеченье прошло.
 
Остался опорой, защитой,
помощником первым жене.
С виду такой приличный,
но тайну хранит в душе.
 
А, может, осталось немного?
Осталась капелька чувств?
Известно это лишь Богу,
с кем быть и кого вернуть.