Прощальный стих

Я написал бы про любовь,
про то,как стынет в жилах кровь,
Про токак сердце громок бьется,
В груди моей наружу рвется.

Мог написать о сладких снах,
О тех желаниях,мечтах,
О тех эмоциях сердечных,
что,кажется,бурлили вечно.

Писал бы повести о нимфе,
И лились сладостные рифмы.
Я стал бы сказочным поэтом,
Писал куплеты за куплетом,
Писал бы песни,сказки,прозы,
О том,как любит она розы,
О том как ночью иногда
Раскинув карты у окна
Она гадает на любовь
И раз за разом,вновь и вновь
Ответы колят,будто шпрИцом:
"Ты не найдешь своего принца"...

Я мог писать про то,как плачет...
Про то,как пульс бесшумно скачет,
Я написал бы целый том,
О ней,о нас,о них...о нём....

Но я писать не стану болей,
Довольны оба своей долей,
Они живут,и тщетно каясь,
Друг другу мило улыбаясь,
Не говорят "Я вас люблю"...
Ведь эго их уже в бою.

Осалось только притворяться
И продолжать всем улыбаться,
Как будто нету в нас тоски,
Душа не рвется на куски...
Её там просто нет...и точка...
Печальные полились строчки....

Я написал бы тебе песню,
Но жить нам вместе слишком тесно.
Из нас счастливый лишь один-
Кто сам себе лишь господин.

Я написал бы,но не стану...
Зачем мне сыпать соль на рану?
Огонь давно уже утих,
И это мой прощальный стих...